Poema à Virginia:

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Alexandre Pedro

Virginia Woolf escreveu uma carta ao marido, e suicidou: Trajando um sobretudo foi coletando pedras e colocando-as nos bolsos e se entregou ao rio Ouse.

Carta de despedida de Virginia Woolf a seu marido Leonard Woolf

"Meu Muito Querido:

Tenho a certeza de que estou novamente a enlouquecer: sinto que não posso suportar outro desses terríveis períodos. E desta vez não me restabelecerei. Estou a começar a ouvir vozes e não me consigo concentrar. Por isso vou fazer o que me parece ser o melhor.

Deste-me a maior felicidade possível. Foste em todos os sentidos tudo o que qualquer pessoa podia ser. Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes até surgir esta terrível doença. Não consigo lutar mais contra ela, sei que estou a destruir a tua vida, que sem mim poderias trabalhar. E trabalharás, eu sei. Como vês, nem isto consigo escrever como deve ser. Não consigo ler.

O que quero dizer é que te devo toda a felicidade da minha vida. Foste inteiramente paciente comigo e incrivelmente bom.

Quero dizer isso — toda a gente o sabe. Se alguém me pudesse ter salvo, esse alguém terias sido tu. Perdi tudo menos a certeza da tua bondade. Não posso continuar a estragar a tua vida.

Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes do que nós fomos."

Virginia Woolf

_________
Virginia Woolf (Inglaterra, 25/1/1882 - 28/3/1941)

Imagem: Nicole Kidman interpretando Virginia em cena de The Hours.

Canto do sabiá

palavra canta o sabiá, que de nada sabe...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Amortecido

Desperdicei a vida tecendo o amor...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

A verdade de uma criança é quase um fio fino de um fiapo a se romper aos ouvidos adultos. Creio que há em mim, uma criança, e por esta razão, sonho com ela todos os dias a me soprar da mais diversa poesia. E, numa delas, em forma de sonho, meu sobrinho a me perguntar sobre o video game do amigo do video game do outro amigo. Obviamente não entendi, e quis logo repassar a vez, como se num jogo fosse, à minha mãe. Obviamente, ela estava tão mais ocupada que não podia dar ouvidos aos assuntos de crianças, muito menos vindo da boca de um adulto querendo fugir ao jogo de criança. Eu pedia que ele repetisse na tentativa de poder ajudar mas, quando não acontecia uma coisa, outra coisa acontecia rompendo meus pensamentos e me impossibilitando a interpretação do jogo de palavras do menino. Até um latir de cachorro me falava mais claro que o menino. Linearmente todos os sons me tomavam o dom do discernimento, e eu nada entendia. Insistia com minha mãe a resolver aquele tão gritante e inaudível problema infantil. Tão importante para aquela criança em minha frente, e tão despercebida perante nos, adultos. Mas, minha voz era só mais um ruido no vazio em que vive os adultos. 

Por tão fio fino de fiapo se perde a poesia; se das crianças não fosse toda a calmaria que conforta o adulto nos dias da mais tensa agonia.

Alexandre Pedro

Réstias:

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Alexandre Pedro

Eu sou um semideus.

Carrego comigo a nostalgia de um incesto.

Ao modelar meu corpo me foi apresentado à pederastia, e tive as mãos grossas de meu pai a me vazar as cavidades do corpo. Meu pai me teve antes de o mundo ter; cheguei nu, e desvirginado. Assim, como todas as manhãs.

Sou uma carcaça semelhante a deus. E tenho o prazer nas pontas dos dedos, e é com eles que eu cerro os punhos e rezo baixinho. Conheço o prazer, e isso devo ao meu pai, que deslizou seus dedos pelo meu corpo, ainda em barro, úmido, e concedeu-me o primeiro beijo. Beijo selado pelo nosso desejo de ser um deus. 

Alexandre Pedro

De lírios 

Em teu jardim de lírios vejo coisas...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

Eu, e o Livro

Sonhei que atirava um livro com muita força para dele me perder. Era um livro vermelho, de capa dura e, com letras douradas. Era um livro clássico, embora a realidade não me permita lembrar seu nome. Eu me afastara rapidamente por entre os mendigos passantes naquela rua mal iluminada, e cheguei a pensar naquele momento que estaria eu à luz do Iluminismo. Mas, o cheiro que exalava era da sociedade pós moderna. Eu estava nos dias de hoje em busca do passado. Subitamente me veio uma ânsia de me ter o livro de volta. Um arrependimento começou a me paginar por dentro, e minha angústia me fez sentir que o cheiro de urina que eu sentia das ruas mal iluminadas vinha de dentro de mim. Era eu curtido na minha angústia dilacerante. Voltei desesperadamente, no tempo, talvez, pois, a rua já estava toda iluminada e o cheiro era ainda pior, na tentativa de me resgatar o livro. Eu corria pela rua lamacenta como quem nada e nada contra o nada, até que o avistei no beiral de um muro. Suas letras douradas estavam desgastadas e, o vermelho já havia se apagado. Abri-o. O desgaste estava apenas no meu desgosto e, pra minha surpresa suas páginas intactas. Pensei que este livro pudesse ter sido encontrado por algum mendigo e que o tivesse cuidado, como quem cuida de um filho sem nunca tê-lo conhecido. Mas não, o livro estivera sempre comigo. Era o meu livro de cabeceira. E nas suas páginas bem cuidadas estavam todos os sonhos de personagens que eu havia guardado pra mim. Eu era o mendigo, o cheiro, e o livro. Dentro de mim se passavam histórias que eu fingia que abraçava quando mantinha o livro comigo. Em suas páginas havia uma história inacabada, e percebo, agora, que a história é esta. 

Alexandre Pedro

Direitos à imagem: *mais canela blogger

Eu via tudo passando; a tudo e a todos tudo se passava, e eu a ver o vulto das coisas a me admirar. Eu, que nada havia em mim. Apenas trapos luxuosos. Até a rua passava por mim, e eu não passava nunca por ela. Meus cabelos, assim como os trapos, brilhavam numa beleza indecente; de gestos partidos em sacolas luxuosas. Eu, que nada podia ter, a não ser, os olhos dos outros a desejar o que julgavam ser meus, lamentava como uma estátua abandonada numa ilha em que o sol castigava suas costas fria. Eu, morta e viva das minhas falências. Ereta e vazia. Em poses vislumbrantes de rainha eu até me parecia ser feliz a ver navios. Eu era um manequim numa vitrine, que nem um sexo me cabia o direito. Tiraram me as roupas, e eu me vi, nua, em resina. Em desespero tentei esconder meus olhos do reflexo na vitrine e, meu corpo frágil se partiu em caros cacos, e a rua parou para me ver divisando o mundo das realidades. 

Alexandre Pedro

Ele ficara maravilhado com o papel que a esposa o entregara e que o anunciava pai, e a barriga dela começara a apodrecer...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

contra o verso

a vontade desconversa o verso;

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Alexandre Pedro

Eu levava rosas para rosa, nos braços; de braços com rosa. eu vivia com rosa de rosa e os cheiros das rosas de rosa de rosa a me embriagar com o cheiro de rosa de rosa. Eu abraçava a rosa, e rosas a me espinhar e marcar com a rosa das rosas de rosa de rosa. 

Tirei o maço de rosas dos braços de rosa e joguei o maço de rosas nos braços de rosa, deitada de rosa. E os espinhos de rosas de rosa ardiam nos braços de rosa a me abraçar...e essa menina rosa de sete botões deixara o jardim de rosas sem rosas; só o perfume a lembrar uma saudade de cores de rosas...de rosa.

Alexandre Pedro

O futuro foi largado no passado, e não me foi permitido sobreviver ao tempo; por ele fui vivido. 

Os sonhos que viriam se dissiparam feito poesia sem lirismo. Da carne, meu corpo esfarelou em ossos de histórias corrosivas. Da minha história, sobrou apenas o que não foi meu. 

Sobrou um deus, e uma canção, que minha mãe, morta, me ninou, até que eu, morto, adormeci em vão.

Alexandre Pedro

Raízes

Raízes 

...eu vinha vindo pela vida. 

Então, me vi na paciência de escrever sobre as raízes.

Pensei, são brancas!

E fui percebendo que havia alguma coisa já escrita, e que não eram mais como papéis virgens. Fiquei matutando aquilo na cabeça, e as raízes a crescer, pesando todo eu.  Foi quando, de súbito, peguei a tesoura afiada e picotei toda aquela papelada que me contava a idade. Tudo o que fora meu estava escrito naqueles papeis que até então, eu julgava virgens. Eram contas matemáticas que, ao quadrado, me levavam às raízes. 

Revoltado com a natureza das coisas fui até ao jardim questionar as flores. Olhei-as; e com revolta, arranquei-as com força, como se as puxasse pelos cabelos, e percebi suas raízes a me suplicar piedade.

Com piedade, me vi de cabelos mal cortados, e li todas as histórias por mim vividas e esquecidas, escritas no chão, por sobre as raízes brancas.

Alexandre Pedro

Hoje resolvi vestir uma camisa por cima da outra...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

É a hora de sangrar o desafio da vida; sonhar. Sonhar viver um sono. Dormir e não se ver o acordar. Pensar noites relembrando os dias. Passar os dias desejando o pousar da noite. Tornar criança na busca súplica de contar carneirinhos e não dormir jamais. Acender cigarros e atirar a noite pela janela. É hora de sangrar a morte que teima em sonambular-me os canteiros vagos. Amontoar-se aos desesperos na plácida calma do meu sossego vespertino. Acordar de um sono claro, e trazer a noite nos braços pra dentro do quarto, onde dorme meu leito. Distante de tudo que é morno e calmo, real e concreto. É hora de sangrar os dedos e escrever, ate à morte, relapsos de uma vida fútil regrada de alucinadas noites mortas, e desregrada de mim.
Alexandre Pedro

Carne Viva

A vida é de um branco sujo, manchado com sangue da primeira visão que temos de quando começamos a morrer; o nascimento.
Vou transitando, como um quase vivo, por sobre uma corda que vai ficando pra trás, e, vou dando voltas na vida como se ela fosse um ausente meu, sem pensar que a vida é a própria corda, e o trás (passado) é meu próprio pescoço e vou sufocando o inapropriado momento do ego meu. Fixo-me a entender para onde seguem os degraus das escadas rolantes, que correm como rios, mas que me negam ver suas curvas. São passos rasos, degraus que me frustram por tanta determinação. Quisera, eu, ter o dom das escadas rolantes e seguir com tamanha determinação pra lugar nenhum. Viver é habitar um corpo oco, vazio, e que, anseia a solidão dos frigoríficos febris de carnes frias.
Alexandre Pedro

Arte: Franc Fernandes

Dois tragos

Senti um forte cheiro de gás por onde passava; um posto de gasolina...e*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro Pedro

Um raio riscou o céu e apagou em mim; uma árvore.

Ardendo em fogo, morri. Tive meus galhos secados, minhas raízes foram fraquejando, e morri de verdade. 

Mas eu ainda estava viva. Via de dentro de mim a vida vazando do lado de fora. Ervas daninhas tomaram posse do meu corpo enegrecido, e eu a pensar no ciclo da vida. Na vida que me havia sugado. 

Só o tempo teve piedade de mim, e um dia começou me a brotar escamas que reluziam à luz do sol. E a vida ressurgiu; sem deus, sem pecado, sem nada; só vida. A vida no inanimado das coisas.

Alexandre Pedro

Abri um livro qualquer em qualquer página numa situação qualquer a me apegar a qualquer distração e fui arrebatado por aquele cheiro de infância; de páginas novas, com letras ainda pregadas umas às outras a fazer barulhinhos ao separar das páginas. Uma nostalgia se apoderou dos meus instintos e me fez criança outra vez.
Com o discernimento novamente virgem, todo o meu tédio pude ver de um corpo estranho. Não era meu aquele corpo mergulhado numa tigela de tédio borbulhante. A calmaria da paisagem opaca do quadro pendurado na parede de um amarelo envelhecido era o cenário de mim, personagem do livro que estava em minhas mãos, aberto, próximo de minhas narinas. Aproximei ainda mais na tentativa de separar o cheiro do livro dos cheiros das palavras; e mais ainda, a separar o cheiro de cada palavra para ver se diferiam. Percebi então, que, as páginas amareladas pelo tempo ainda guardavam o cheiro contido de cada palavra. As palavras eram perfumadas de acordo com a sua adjetivação; palavras a ser conjugadas tinham o mesmo cheiro indefinido; enquanto, as adjetivais eram sempre as mais intensas; umas cheiravam imensamente bem, outras, quase insuportáveis.
Cada palavra era um artigo em minhas mãos, e tive medo. Meus olhos, de tão próximos, começaram a me sugerir uma leve sensação de desconforto; como se as palavras a mim tomassem, ou me embebedassem. A vista toda embaraçada.
Aquela mistura de cheiros, de repente, percebendo o parecer da minha hesitação, se revolta contra mim e me expele em espirros irritantes, e me vejo segurando o livro velho, absurdamente molhado por um personagem que saíra de mim.
No marcador de páginas constava escrito em sinuosa caligrafia os desejos de mamãe: um dia você vai ser um Dr. de Livros, meu filho.


Alexandre Pedro - Doutor de Livros

Os dias de chuva são sempre inspiradores, mas nada me dizem no dia de hoje. A chuva escorre pela minha face e, quase despercebida, esfria-me o contentamento. Vasculho em todos os cantos a procurar poesia - sem tempo de pensar que a poesia está no chover. Quando a percebo, chovo junto num lamento que escorre na enxurrada e me leva o dia todo. Percebo a irreverência nos galhos das árvores que se debruçam nas calçadas por que passo, e, ignorante e desatento, arranco suas folhas...


Temo eu, nesse instante percebido com clareza, a beleza de todas as coisas me perceberem junto delas e se revoltarem numa tempestade. A única saída é chover de mansinho sob o guarda chuva, como quem pede perdão com as duas mãos, numa reza de menino.


Alexandre Pedro

‎

Eu vi, para além do meu corpo, meu corpo esfaquear o corpo de meu pai. Era noite escura com reflexos da lua no aço da faca. Nas mãos, havia a cegueira das lâminas; nos olhos, a claridade dos discernimentos. Afiei a faca na fresta da porta a ver se o outro lado me via. E nada viram. Só me a mim; a visão das tensões de meu pai a me olhar com olhos vivos de frustrações de sua vida fracassada; como me a pedir o sossego. De tão cruel seria a piedade que, antes, acordei. Não fui capaz de desvirginar o fio da faca novamente. Como disse Maria Bethânia, 'foi tudo um sonho. Graças a Deus, um sonho e nada mais; eu vou parar de ler jornais'."
Alexandre Pedro

Aspirinas 
A carne pede corpo. 

O corpo saliva, pede carne...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

"Paira sobre mim uma calmaria;

mais nada!"

Alexandre Pedro 

*Van Gogh Vincent- Three Pair of Shoe

Da série "Inconstâncias": 

"E o silêncio não estava na ausência de barulho. Estava no excesso." 

Alexandre Pedro

O relógio passa viciosamente do outro lado da rua.

Ouço seus passos a tiquetaquear lentamente pelas paredes daqui. 

Vou perdendo a lucidez; macerando-me os pensamentos, mortificando-me no vácuo do vazio do silêncio.

Vou ganhando horas e perdendo o tempo. Envelhecendo aos cacos, esfarpelando-me o corpo. 

A cabeça a confrontar meu corpo que só me faz fazer um desespero. Assim, leve, tenro e diminuto.

De minuto em minutos a vida vai gotejando.

Pra onde vai a vida que esvai?

Não sei; definitivamente, não sei!

Meus poros vão se fechando, afunilando-me em estreita fidelidade ao corpo. 

Meu corpo já não me é fiel; briga comigo todos os dias, e me atrofia num cansaço do tédio de não estar cansado.

Minha expressão me é tão natural que tenho a cara de quem sente nojo.

É imensamente difícil ver aproximar os quarenta se já não somos jovens, nem idosos. Há uma fenda no tempo; um dormir profundo em sonhos perturbadores que nos deixam inseguros; deslocados da realidade dos anos contados. É um perder-se constante entre tantos, de idades múltiplas, que nos não deixam dormir.

Corro, contra tudo em mim, a buscar resquícios de razão no superlativo dos meus resíduos e desconserto. 

Meu escape é uma brochura de desassossego. Pessoa o fez pra mim.

Alexandre Pedro

‎"Às vezes , o corpo fica regurgitando ecos de gritos passados, por vezes de dores, outras, alegrias; e nesse abismo do corpo é quase insuportável não sentir o dilacerar dos poros e os tímpanos fraquejarem. A cinza dos dias na luz pálida do sol é anúncio de chuva e o lavrar da alma. A impossível desfragmentação de si em minusculas partículas do estilhaçar dos músculos. Os dedos que me perseguem e me acusam, ao mesmo tempo me abusam num gozo paradisíaco me levando à boca um sinal de psiu. Quem sabe é o silêncio quem me chama. Então, me calo no silêncio árduo dos meus pensamentos e, vejo chegar a hora de copiar bulas de remédios pra não perder o cordão umbilical que me liga ao raciocínio humano que me torna humano, quem sabe! As palavras são venenos encrespados em resíduos de papeis malogrado de catástrofes variáveis. São latas de cervejas e automóveis que me enferrujam a alma, e o meu respirar é um agonizar constante. A cabeça carregada sobre o corpo largado na calçada dos dias passados. A cabeça caída morta na poça de sangue, e a boca cheia de palavras carcomidas. O pensamento é uma cinza de fumaça que sobe do líquido vermelho casto, e se alastra no rastro que arrasta o que não tem futuro. E essa dor contínua, que de olhos já fechados, ainda, posso vê-la?"

Alexandre Pedro

A pedra me filosofava

Sonhei; estava à beira de uma estrada, dessas sem destinos, com vultos passando de um lado para o outro.

Sentado sobre a pedra, eu assistia o mundo faminto. Era um mundo sem fundo em sua oquidão, meu Deus! Passantes me olhavam e não me viam. Pensava eu, se estava eu acordado ou, se os passantes é que dormiam. Senti, nos olhos de uma criança, o olhar dos dias idos. Dentro daqueles olhinhos vi toda a minha vida se passando; meu despertar e o meu dia interrompido.

Sentado sobre a tal pedra eu me sentia carregando-a. Não era uma pedra pra se entregar ao repouso, era antes, o peso das minhas costas que eu havia despercebido e sentado sobre o meu próprio peso. Então, uma senhora me percebeu e com seus dedos amarrotados me tocou oferecendo-me um cigarro. Perguntou-me o nome, e o que fazia eu por lá.

Respondi, acenando com a cabeça; e apenas sorri. Por gratidão ofereci-lhe a pedra. Era tudo o que eu tinha. Mas antes que ela respondesse, hesitei. Dei meu último trago no cigarro. Como seria difícil me desprender daquela pedra! A pedra era eu.

No entanto, como se a velha soubesse do meu apego pela pedra, quis tomá-la.

A pedra me filosofava.

Eu trazia o nada em minhas mãos; nem mãos eu trazia. Era como se eu sonhasse que acordava dormindo num sono profundo de nuvens arredias. A vida já não era um menino; a vida era uma velha vingança e, me dizia.

....

....

...que eu haveria de comer a própria boca, sepulcrar meu próprio grito, e escrever, com sangue , a própria história . E a cada letra grafada, arrancaria uma unha para escrever a próxima. E me arrancaria, também, os olhos, ao ler minha história no rastro rasgado pela vida.

Alexandre Pedro

‎É Outono;

A folha, sonhadora, se desprende do topo de seu altar,

lançando um salto pra vida em busca de alcançar o chão,

em sua queda, acena para as outras folhas

que bailam,

e lhe dizem adeus;

O solo aguarda pulsante por acolher seu corpo,

tão leve e sensível.

Com suas cores irá enfeitar a terra umedecida

e sob nossos pés seu corpo se transformará em pó.

E, um sopro de vento dispersará seus fragmentos que se juntarão ao nossos, já dispostos no mesmo solo, aguardando uma nova Estação.

Alexandre Pedro

Despertar

"A luz do sol invade o escuro das paredes, quebra os vidros das janelas, atravessa o silêncio das cortinas, e toca, com seus cílios, as pálpebras da minha existência cansada.

O som insuportável da sua presença me dilacera a alma que, de um sonho distante busca meu corpo, num galope rasante, me alcançar disperso.

E, antes que eu possa abrir meus olhos, ouço meu coração galopando sobre o meu peito. Parece ele, desesperado, a confundir seus passos com a alma que retorna de um sonho tranquilo. Suspiro um último instante de um não ser eu; e se o for, já não reconheço; e roubo seu sopro de vida pra confortar o meu."

Alexandre Pedro

A pedra ao meio do lago bate fundo;

Toca ao chão e a água treme;

Palpitações do corpo água

Navegam em ondas até o mato verde.

E eu, de fora desse perfeito oceanar,

divago, longe, as palpitações de um corpo em pedra.

Alexandre Pedro

Em pelos

Pelos pelos dele,
pela pele dela.

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Alexandre Pedro

Status Quo ou, Meias Verdades

O status de uma pessoa, que não o meu, me assusta e, pode-se pensar de mim, uma timidez, mas em verdade, a timidez é apenas uma cápsula à qual, inconscientemente, me visto para ser visto pelo outro. Não pense de mim, um ser retraído, moribundo; ao contrário, pense na fobia que sua presença me causa. Não está em mim algum defeito; o seu enigmático mundo é o que me frustra; e você, inconscientemente, não consegue perceber seu trono. Me posto à sua frente, mas você me olha de cima. Não cabe a mim, ou a você, fazer-te mudar. Nem tenho, com este, a intenção; quero, antes, que se aperceba. Quando a sociedade se houver percebida teremos um mundo um tanto menos desigual. O que você tem de bens materiais nem você os percebe pois, se os percebesse conversaria com eles. Conviva com tua casa, tua família, teus livros, advém deles a sabedoria e simplicidade de que precisa. Não pense haver sensibilidade naquilo que não lhe é sensível pois, se o fosse, seu corpo se romperia às esquinas. Habite meu mundo e saberá do que falo. Conviva comigo, e sobreviva a mim. Então, lhe perguntarei qual é o seu status. Não tenho, com isso, a pretensiosa ideia que minhas palavras o farão pensar, quero, antes, que às sinta; cada palavra. Assim como me visto em uma cápsula pra me esconder da sua face imponente, me satisfaria se me desnudasse.

Alexandre Pedro

sujeito e predicado

Dentre todas as coisas do Amor...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

há sempre em mim

"HÁ SEMPRE EM MIM ESSA SAUDADE;...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

Amantes

Sou aquele outro;

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"Esse fardo que carrego me arrasta entre ruas e ruelas.

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...e se o mundo acordasse mudo?

Então, o Sol, em ânsia, despertaria nosso sono

e dispersaria nossa mudez, se tornando cinzento.

Nos transformaríamos em bestas fera

e devoraríamos uns aos outros (como se não o fizéssemos)

numa só língua.

O mundo inteiro lamentaria em uníssono grunhidos.

O Sol assistiria a tudo, como quem assiste a própria morte (de fora)

e anteciparia a noite; e se afogaria ao mar.

De dores, seríamos abortados do Ventre Mãe

e acordaríamos de um sonho e não encontraríamos o Sol.

Nos jornais, em diversas línguas, manchetes em letras cinzas:

O MUNDO ACORDOU MUDO E DESCOLORIDO

Alexandre Pedro

A Noite

................então, cai a noite menstruada.

vermelha,

tensa,

áspera,

densa,

in.

fecunda,

espessa,

profunda.

Alexandre Pedro

"O corpo de Cristo...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

Me prendi às palavras de um livro...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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São Paulo (25/01)

São Paulo em preto e branco,

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*Fotografia de Rafael Matsunaga Título: Fotografando São Paulo - 2007

Prólogo para um monólogo

Acorda, Judas!

O sol bate às janelas

é dia de navio negreiro!

Há portas que abrem, e portas que fecham.

Me revirei na cama, olhos ainda fechados.

Seria um sonho; mas, o que são os sonhos se não, realidade?

Abri os olhos e vi o quarto no escuro.

O que fazem as coisas no escuro?

Acorda, Judas, Acorda!

Meus olhos, vagarosamente, acostumam-se àquela escuridão

então, avistei o meu tudo de cima de tudo.

O tudo que quis, o tudo que tive.

Meus sapatos...meus livros...meu filho.

Eu...eu...eu chamo seu lindo nome.

(engasgo em mim)

Não me responde, brinca com meus óculos.

Meu corpo paira sobre uma cadeira,

tento tocá-la com os pés; não alcanço-a.

Acorda , Judas, acorda!

Sussurro ao entrar no quarto: A corda, Judas. A corda!

O meu tudo tem condenação nos olhos,

e meus pés pisam o ar; ensaiam um caminho aos tropeço.

Alexandre Pedro

poema sem mérito de título

Desvio dos pingos de chuva,

pinga, respinga, menina linda!

Piso nos rios que a chuva cria,

pinga, respinga, menina linda!

Canto uma cantiga pra ela passar,

e ela chora.

pinga, respinga, menina linda!

Pinga, respinga, menina linda, a noite inteira,

Que nesse pingar respingar,

me afogo bêbado em qualquer esquina

esperando a chuva passar.

Pinga, ressaca menina, pinga!

Alexandre Pedro

Bondage

Tenho,

em mim,

uma minúscula sutileza;

um certo prazer em ver-te sofrer:

Me agarro às tuas dores para aliviar as minhas.

Alexandre Pedro

Uns tragos

Trago meu assombro na fumaça do cigarro

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Alexandre Pedro

Um lápso e algumas palavras dessacralizadas

Um lápso e algumas palavras

O relógio havia parado.
Percebi o som do seu último tiquetaquear, ainda em falso, suspenso no ar.
Então, o silêncio tornou-se ensurdecedor.
Das janelas, via-se a cidade invertida. Era como se crustáceos olhassem em espelhos
de areia.
Eis que sinto, na garganta, pegadas de algum inseto repugnante a mordiscar, com
sabor, minha jugular.
Hemorrágicamente começo a nadar no tapete do quarto, e percebo lesmas embaixo da cama. Aquele amontoado de línguas a se mover numa suruba lânguida e libidinosa. Sinto-me
atraído como se fossem sereias lascivas.
Tento fugir, procuro por aquilo de que sempre fugi, a Bíblia.
Esta se desfaz em minhas mãos como lembranças de uma primavera distante.
Me arrasto ao telefone pra pedir socorro, e nas minhas mãos tenho cartilagens de
orelhas que emitem sons de ondas quebrando na encosta.
Corro até a janela, e de dentro vejo valagumes orientando um sol apagado, perdido na
órbita.
Meus olhos lacrimejam um sorriso sem dentes.
Um vento traz uma placa letrada de motel e pendura-a no cume da igreja.
Um padre cacareja palavras demoníacas.
Um certo alívio me conforta, e me derruba ao chão, do trigésimo terceiro andar.
Meu crânio estilhaça no chão frio de mármore e meu cérebro emite suas últimas
cenas, como num espetáculo final, com suruba de línguas-lesmas numa catedral derretida pelo deus sol.
A brasa do cigarro queima-me o dedo, e em susto, derrubo a xícara de café que mancha
minhas palavras sagradas.
Das páginas de meus rabiscos, um padre letrado persigna os fieis sobre um pênis avolumado.

Então, o relógio volta a tiquetaquear.
Alexandre Pedro

26/12/2011

Estória de uma prima: Vera

Estória de uma prima: Vera.

"A chuva lhe molhava o rosto. Era primeiro de primavera.

Seu corpo, embebido d'água, rebolava sensual pela alameda já florida, que ladeava sua casa.

Era uma casa com jardim. Na verdade era uma casa no jardim. Não, ainda não era. Era um jardim com uma casa.

Azaléias* lhe sorriam ao ver passar tão bela.

Era eu e Ela.

Azaleia-mo-nos. No jardim. Na casa. Era primavera com ar de verão. Era inverno com ar de outono.

Ventava.

Ao vento, bailava teus cabelos, e eles me balançavam.

Embaralhava-mo-nos por entre as folhas; testemunhas de nossas peripécias, as folhas.

Lembro-me agora, no dia que colhi uma flor e você chorou. Chorou por lembrar haver o bem e o mal.

Chorou por ter despido aquela tão pura rosa, e despojado seu orvalho.

E os girassóis de nada viram. Estavam ocupados em admirar o sol....e ainda estão."

Alexandre Pedro

24/12/2011

*Azalea ( nome correto da planta )

Imagem: Di Cavalcanti

Bebi de tuas palavras,

...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

Agradeço muito a visita e o carinho dedicado.

Alexandre Pedro

Homenagem ao poeta MANOEL DE BARROS, que completa hoje, 95 anos.

Entrada


Distancias somavam a gente para menos.
Nossa morada estava tão perto do abandono que dava até para a gente pegar nele.
Eu conversava bobagens profundas com os sapos, com as águas e com as árvores.
Meu avô abastecia a solidão.
A natureza avançava nas minhas palavras tipo assim:
O dia está frondoso em borboletas.
No amanhecer o sol pôs glorias no meu olho.
O cinzento da tarde me empobrece. e o rio encosta as margens na minha voz.
Essa fusão com a natureza tirava de mim a liberdade de pensar.
Eu queria que as garças me sonhassem.
Eu queria que as palavras me gorjeassem.
Então, comecei a fazer desenhos verbais de imagens.
Me dei bem.
Perdoem-me os leitores esta entrada mas vou copiar de mim alguns desenhos verbais que fiz para este livro.
Acho-os como os impossíveis verossímeis de nosso mestre Aristóteles.
Dou quatro exemplos:
1) É nos loucos que grassam luarais;
2)Eu queria crescer passarinho;
3) Sapo é um pedaço de chão que pula;
4) Poesia é a infância da língua.
Sei que meus desenhos verbais nada significam.
Nada.
Mas se o nada desaparecer a poesia acaba.
Eu sei. Sobre o nada eu tenho profundidades.

Manoel de Barros
Texto extraído da abertura do livro: Poesia Completa - Manoel de Barros, 2010