Cata Vento

Cata Vento

Naquilo havia vigor. Era mortificante, mortilenta, a passagem do vento:
A história sendo sugada pelo cata-vento que girava e girava e girava.
Esse foi o dia em que acomodamos a história no acostamento pra gente passar.
E passamos.
De peito inflado, braços dados e em altos brados,
carregando no colo o projeto da NOSSA História.

Alexandre Pedro

17.06.2013 (Movimento Passe livre - SP)
Fotografia: Alexandre Pedro 

Beligerância

Beligerância

A poesia não entra em luto:

Infiltra-se no barro

Nas pedras,

No mato,

Nas mesquinharias

E se rompe em grandeza:

Autoritária.

Calem-se os porcos,

Grunhidos não nos proferem! - em radical e léxico.

As cobras sibilam, venenosas: traiçoeiras.

Urremos todos feito leões: 

Proteção às mães, 

de seus embriões.

Esta é a luta da poesia contra o luto. E então, duelemos?!

Alexandre Pedro

PS: não confundamos Patriotismo com Nacionalismo. Na dúvida vire, à esquerda. "E está dito o necessário".

18.06.2013 (Movimento Passe Livre - SP) 

Fotografia: Alexandre Pedro 

Colápso (individual)

Depois de toda luta, ainda que vitorioza, vem a angústia. O triunfo está na superaçao dessa angústia. Se não houver a vitoria haverá essa angústia cancerígena. Supere-a também. Faça vigília. Sentinelas o espreitam: você olha e não vê.
A guerra vem sempre dessa insatisfação com a satisfação das coisas sofisticadas. 

Alexandre Pedro

Arte: “Colapso”; Vasco Vidigal and Carlos Norton.
http://www.radia.fm/?p=952

19.06.2013

Avesso do Avesso do Avesso

"tudo em mim me foi às avessas.
quando criança adulto fui, 

adulto permaneço criança. 

eu poderia ter sido engenheiro do petróleo: 

enclausurei-me em palavras; me tornei poeta.
- E continuo preso ao avesso do que sou."

Alexandre Pedro

Imagem:Workshop: 'Avesso' - processo de criação, inspirado na peça 'Avesso da Alma' apresentada no Teatro de Arena do CCJ em 2012.

Amador

Das coisas que me tenho sou amante; das que não tenho, penso, vejo ou sinto, sou amador. No sentido pleno da palavra sou amador. Sou amador dos amores impossíveis, dos possíveis sou amante. Sou amante amador das almas desalmadas. Sou amador da palavra e amante da poesia. Sou o contraste e o quê de ambíguo no borrão manchado do contrato onde impregna as minhas digitais. Sou amante do vício e amador do tempo. Sou amante dos de pudores tantos que se pudores não tivessem me condenariam. Sou amador do condenável, e nunca do que fora consumado. Sou amador dos sonhos; do consumado, sou amante.

Alexandre Pedro 

*imagem: Doug Beasley; Heartrock
 

A pior de todas as carências é quando se quer 

- consciente da carência - 

ser querido.

Fotografia e texto: Alexandre Pedro

Quarto de hóspede

Meu sono dorme no quarto de hóspede ao lado, distante das perturbações que vagam meu quarto cheio de sonhos. 

Numa noite de claridade tênue amputarei os meus sonhos todos, que é pra eles me deixarem dormir, pois de pernas pesadas não me desprendem do chão. E, sobre ponta de pés, deixarei a Insônia no meu quarto próprio e deitarei na cama do quarto de hóspede ao lado. 

Quando o sono enfim chegar, vou decepar as suas asas e com elas  encobrir meus desesperos. Os cílios cansados da mortalha escura que envolve meus olhos se fecharão numa calmaria terna onde haverá só o silêncio, e, se eu suportá-lo, dormirei tranquilo.
Alexandre Pedro

Ficou lá na máquina de lavar a cicatriz que vivia no canhoto dos teus braços junto às marcas de batom que habitaram os seus lábios e que, volta e meia, descansavam envolvidas pelo teu abraço. A porta batida à suas costas, junto à tv, cinzeiros e os caprichos todos que me dedicavas partiram juntos. Ficou apenas a camisa suja do seu time batendo descompassadamente na lavanderia, e é com ela que eu sento junto à tv, cinzeiro ao lado, e trago com o esquerdo dos meus braços o último cigarro em tua homenagem, segurando com o direito a camisa suja sobre a ferida viva que habita o centro do meu peito esquerdo. 

Alexandre Pedro

Abismo- in my solitude

A ausência dos teus braços me envolve o corpo numa calmaria inexplicável, pois o peito queima, a saudade arde e os sentidos perdem-se...
*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
Agradeço muito a visita e o carinho dedicado.
Alexandre Pedro

Arte: Louise Bourgeois

Contra o Sono
- Que sensação é essa diante do sono?

*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Flora

Porque hão de falar da beleza descansada de todas as flores... - 
*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio. Em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Tronco 

*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio,  e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Corpocoisa

Da mesma dor que ontém chorava, hoje ri, 

formando copiosa forma corpocoisa...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio,  e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

*Imagem: George Dubinsky

Poesia ao acaso;

Uma elipse no teclado...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio,  e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

O respiro do rio: 

Tralham as águas e as gralhas por sob os galhos que farfalham reverência ao riο...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio,  e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

‎

Hoje a noite terá borboletas em origami...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio,  e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Imagem: Alexander Calder - Móbile

Entre vírgulas 

Só queria saber o que ficou escrito... *Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

‎Da penunbra que esconde a silhueta sua...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

*Releitura da obra de Milo Manara 

Minha fome tem o tamanho do mundo.
Sou, por acaso, o acaso que perdeu a inocência...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Imagem do artista plástico José Leonilson (1957-1993)

Direitos Reservados ao Projeto Leonilson

http://www.projetoleonilson.com.br

Dois travesseiros

Quando comprei dois travesseiros estava incluindo seus sonhos...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro 

Cárcere do Ser

Não consigo me abster dos meus pensamentos que me abastecem com pilares de catedrais a transformar-me a voz em capela. Capela do aprisionamento, e meu refluxo é um blog que se chama Cárcere do Ser e me aprisiona todo. Meus pensamentos tornam-se público na busca incessante de me dividir em outros, e viver a leveza das coisas sentidas nas palavras de outros outros. Não me tenho a intenção de compartilhar pesos; quero antes, esvaziar-me todo, e esvaziar-te também, e ter de você, a leveza dos seus sentidos a aliviarem os meus...

Alexandre Pedro

Varal dos sentimentos

Despi-me da corpo,estendi minha saudade no varal dos sentimentos...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

*imagem: http://www.mocadosonho.com/2012/05/poema-e-musica-azul.html

Faísca

eu vou atear fogo no teu vácuo...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

Assassinando Estrelas

Estava, eu, a assassinar estrelas...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

O amanhã chegou antecipadamente, rompendo com a madrugada, a noite.

era dia de folga e acordamos atordoados pelo despertador

com seus ponteiros mirados pra nossas cabeças raspadas.

era dia de 'dia de maria' e levantamos 'Joãos'.

juntamos os trapos e saímos de casa

pra buscar, nas sombras, nossas sobras.

...e o que restara de nós se não (há) a sombra?

Alexandre Pedro

Poema à Virginia:

*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Virginia Woolf escreveu uma carta ao marido, e suicidou: Trajando um sobretudo foi coletando pedras e colocando-as nos bolsos e se entregou ao rio Ouse.

Carta de despedida de Virginia Woolf a seu marido Leonard Woolf

"Meu Muito Querido:

Tenho a certeza de que estou novamente a enlouquecer: sinto que não posso suportar outro desses terríveis períodos. E desta vez não me restabelecerei. Estou a começar a ouvir vozes e não me consigo concentrar. Por isso vou fazer o que me parece ser o melhor.

Deste-me a maior felicidade possível. Foste em todos os sentidos tudo o que qualquer pessoa podia ser. Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes até surgir esta terrível doença. Não consigo lutar mais contra ela, sei que estou a destruir a tua vida, que sem mim poderias trabalhar. E trabalharás, eu sei. Como vês, nem isto consigo escrever como deve ser. Não consigo ler.

O que quero dizer é que te devo toda a felicidade da minha vida. Foste inteiramente paciente comigo e incrivelmente bom.

Quero dizer isso — toda a gente o sabe. Se alguém me pudesse ter salvo, esse alguém terias sido tu. Perdi tudo menos a certeza da tua bondade. Não posso continuar a estragar a tua vida.

Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes do que nós fomos."

Virginia Woolf

_________
Virginia Woolf (Inglaterra, 25/1/1882 - 28/3/1941)

Imagem: Nicole Kidman interpretando Virginia em cena de The Hours.

Canto do sabiá

palavra canta o sabiá, que de nada sabe...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

Amortecido

Desperdicei a vida tecendo o amor...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

A verdade de uma criança é quase um fio fino de um fiapo a se romper aos ouvidos adultos. Creio que há em mim, uma criança, e por esta razão, sonho com ela todos os dias a me soprar da mais diversa poesia. E, numa delas, em forma de sonho, meu sobrinho a me perguntar sobre o video game do amigo do video game do outro amigo. Obviamente não entendi, e quis logo repassar a vez, como se num jogo fosse, à minha mãe. Obviamente, ela estava tão mais ocupada que não podia dar ouvidos aos assuntos de crianças, muito menos vindo da boca de um adulto querendo fugir ao jogo de criança. Eu pedia que ele repetisse na tentativa de poder ajudar mas, quando não acontecia uma coisa, outra coisa acontecia rompendo meus pensamentos e me impossibilitando a interpretação do jogo de palavras do menino. Até um latir de cachorro me falava mais claro que o menino. Linearmente todos os sons me tomavam o dom do discernimento, e eu nada entendia. Insistia com minha mãe a resolver aquele tão gritante e inaudível problema infantil. Tão importante para aquela criança em minha frente, e tão despercebida perante nos, adultos. Mas, minha voz era só mais um ruido no vazio em que vive os adultos. 

Por tão fio fino de fiapo se perde a poesia; se das crianças não fosse toda a calmaria que conforta o adulto nos dias da mais tensa agonia.

Alexandre Pedro

Réstias:

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Alexandre Pedro

Eu sou um semideus.

Carrego comigo a nostalgia de um incesto.

Ao modelar meu corpo me foi apresentado à pederastia, e tive as mãos grossas de meu pai a me vazar as cavidades do corpo. Meu pai me teve antes de o mundo ter; cheguei nu, e desvirginado. Assim, como todas as manhãs.

Sou uma carcaça semelhante a deus. E tenho o prazer nas pontas dos dedos, e é com eles que eu cerro os punhos e rezo baixinho. Conheço o prazer, e isso devo ao meu pai, que deslizou seus dedos pelo meu corpo, ainda em barro, úmido, e concedeu-me o primeiro beijo. Beijo selado pelo nosso desejo de ser um deus. 

Alexandre Pedro

De lírios 

Em teu jardim de lírios vejo coisas...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

Eu, e o Livro

Sonhei que atirava um livro com muita força para dele me perder. Era um livro vermelho, de capa dura e, com letras douradas. Era um livro clássico, embora a realidade não me permita lembrar seu nome. Eu me afastara rapidamente por entre os mendigos passantes naquela rua mal iluminada, e cheguei a pensar naquele momento que estaria eu à luz do Iluminismo. Mas, o cheiro que exalava era da sociedade pós moderna. Eu estava nos dias de hoje em busca do passado. Subitamente me veio uma ânsia de me ter o livro de volta. Um arrependimento começou a me paginar por dentro, e minha angústia me fez sentir que o cheiro de urina que eu sentia das ruas mal iluminadas vinha de dentro de mim. Era eu curtido na minha angústia dilacerante. Voltei desesperadamente, no tempo, talvez, pois, a rua já estava toda iluminada e o cheiro era ainda pior, na tentativa de me resgatar o livro. Eu corria pela rua lamacenta como quem nada e nada contra o nada, até que o avistei no beiral de um muro. Suas letras douradas estavam desgastadas e, o vermelho já havia se apagado. Abri-o. O desgaste estava apenas no meu desgosto e, pra minha surpresa suas páginas intactas. Pensei que este livro pudesse ter sido encontrado por algum mendigo e que o tivesse cuidado, como quem cuida de um filho sem nunca tê-lo conhecido. Mas não, o livro estivera sempre comigo. Era o meu livro de cabeceira. E nas suas páginas bem cuidadas estavam todos os sonhos de personagens que eu havia guardado pra mim. Eu era o mendigo, o cheiro, e o livro. Dentro de mim se passavam histórias que eu fingia que abraçava quando mantinha o livro comigo. Em suas páginas havia uma história inacabada, e percebo, agora, que a história é esta. 

Alexandre Pedro

Direitos à imagem: *mais canela blogger

Eu via tudo passando; a tudo e a todos tudo se passava, e eu a ver o vulto das coisas a me admirar. Eu, que nada havia em mim. Apenas trapos luxuosos. Até a rua passava por mim, e eu não passava nunca por ela. Meus cabelos, assim como os trapos, brilhavam numa beleza indecente; de gestos partidos em sacolas luxuosas. Eu, que nada podia ter, a não ser, os olhos dos outros a desejar o que julgavam ser meus, lamentava como uma estátua abandonada numa ilha em que o sol castigava suas costas fria. Eu, morta e viva das minhas falências. Ereta e vazia. Em poses vislumbrantes de rainha eu até me parecia ser feliz a ver navios. Eu era um manequim numa vitrine, que nem um sexo me cabia o direito. Tiraram me as roupas, e eu me vi, nua, em resina. Em desespero tentei esconder meus olhos do reflexo na vitrine e, meu corpo frágil se partiu em caros cacos, e a rua parou para me ver divisando o mundo das realidades. 

Alexandre Pedro

Ele ficara maravilhado com o papel que a esposa o entregara e que o anunciava pai, e a barriga dela começara a apodrecer...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

contra o verso

a vontade desconversa o verso;

...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

Agradeço muito a visita e o carinho dedicado.

Alexandre Pedro

Eu levava rosas para rosa, nos braços; de braços com rosa. eu vivia com rosa de rosa e os cheiros das rosas de rosa de rosa a me embriagar com o cheiro de rosa de rosa. Eu abraçava a rosa, e rosas a me espinhar e marcar com a rosa das rosas de rosa de rosa. 

Tirei o maço de rosas dos braços de rosa e joguei o maço de rosas nos braços de rosa, deitada de rosa. E os espinhos de rosas de rosa ardiam nos braços de rosa a me abraçar...e essa menina rosa de sete botões deixara o jardim de rosas sem rosas; só o perfume a lembrar uma saudade de cores de rosas...de rosa.

Alexandre Pedro

O futuro foi largado no passado, e não me foi permitido sobreviver ao tempo; por ele fui vivido. 

Os sonhos que viriam se dissiparam feito poesia sem lirismo. Da carne, meu corpo esfarelou em ossos de histórias corrosivas. Da minha história, sobrou apenas o que não foi meu. 

Sobrou um deus, e uma canção, que minha mãe, morta, me ninou, até que eu, morto, adormeci em vão.

Alexandre Pedro

Raízes

Raízes 

...eu vinha vindo pela vida. 

Então, me vi na paciência de escrever sobre as raízes.

Pensei, são brancas!

E fui percebendo que havia alguma coisa já escrita, e que não eram mais como papéis virgens. Fiquei matutando aquilo na cabeça, e as raízes a crescer, pesando todo eu.  Foi quando, de súbito, peguei a tesoura afiada e picotei toda aquela papelada que me contava a idade. Tudo o que fora meu estava escrito naqueles papeis que até então, eu julgava virgens. Eram contas matemáticas que, ao quadrado, me levavam às raízes. 

Revoltado com a natureza das coisas fui até ao jardim questionar as flores. Olhei-as; e com revolta, arranquei-as com força, como se as puxasse pelos cabelos, e percebi suas raízes a me suplicar piedade.

Com piedade, me vi de cabelos mal cortados, e li todas as histórias por mim vividas e esquecidas, escritas no chão, por sobre as raízes brancas.

Alexandre Pedro

Hoje resolvi vestir uma camisa por cima da outra...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro

É a hora de sangrar o desafio da vida; sonhar. Sonhar viver um sono. Dormir e não se ver o acordar. Pensar noites relembrando os dias. Passar os dias desejando o pousar da noite. Tornar criança na busca súplica de contar carneirinhos e não dormir jamais. Acender cigarros e atirar a noite pela janela. É hora de sangrar a morte que teima em sonambular-me os canteiros vagos. Amontoar-se aos desesperos na plácida calma do meu sossego vespertino. Acordar de um sono claro, e trazer a noite nos braços pra dentro do quarto, onde dorme meu leito. Distante de tudo que é morno e calmo, real e concreto. É hora de sangrar os dedos e escrever, ate à morte, relapsos de uma vida fútil regrada de alucinadas noites mortas, e desregrada de mim.
Alexandre Pedro

Carne Viva

A vida é de um branco sujo, manchado com sangue da primeira visão que temos de quando começamos a morrer; o nascimento.
Vou transitando, como um quase vivo, por sobre uma corda que vai ficando pra trás, e, vou dando voltas na vida como se ela fosse um ausente meu, sem pensar que a vida é a própria corda, e o trás (passado) é meu próprio pescoço e vou sufocando o inapropriado momento do ego meu. Fixo-me a entender para onde seguem os degraus das escadas rolantes, que correm como rios, mas que me negam ver suas curvas. São passos rasos, degraus que me frustram por tanta determinação. Quisera, eu, ter o dom das escadas rolantes e seguir com tamanha determinação pra lugar nenhum. Viver é habitar um corpo oco, vazio, e que, anseia a solidão dos frigoríficos febris de carnes frias.
Alexandre Pedro

Arte: Franc Fernandes

Dois tragos

Senti um forte cheiro de gás por onde passava; um posto de gasolina...e*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
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Alexandre Pedro Pedro

Um raio riscou o céu e apagou em mim; uma árvore.

Ardendo em fogo, morri. Tive meus galhos secados, minhas raízes foram fraquejando, e morri de verdade. 

Mas eu ainda estava viva. Via de dentro de mim a vida vazando do lado de fora. Ervas daninhas tomaram posse do meu corpo enegrecido, e eu a pensar no ciclo da vida. Na vida que me havia sugado. 

Só o tempo teve piedade de mim, e um dia começou me a brotar escamas que reluziam à luz do sol. E a vida ressurgiu; sem deus, sem pecado, sem nada; só vida. A vida no inanimado das coisas.

Alexandre Pedro

Abri um livro qualquer em qualquer página numa situação qualquer a me apegar a qualquer distração e fui arrebatado por aquele cheiro de infância; de páginas novas, com letras ainda pregadas umas às outras a fazer barulhinhos ao separar das páginas. Uma nostalgia se apoderou dos meus instintos e me fez criança outra vez.
Com o discernimento novamente virgem, todo o meu tédio pude ver de um corpo estranho. Não era meu aquele corpo mergulhado numa tigela de tédio borbulhante. A calmaria da paisagem opaca do quadro pendurado na parede de um amarelo envelhecido era o cenário de mim, personagem do livro que estava em minhas mãos, aberto, próximo de minhas narinas. Aproximei ainda mais na tentativa de separar o cheiro do livro dos cheiros das palavras; e mais ainda, a separar o cheiro de cada palavra para ver se diferiam. Percebi então, que, as páginas amareladas pelo tempo ainda guardavam o cheiro contido de cada palavra. As palavras eram perfumadas de acordo com a sua adjetivação; palavras a ser conjugadas tinham o mesmo cheiro indefinido; enquanto, as adjetivais eram sempre as mais intensas; umas cheiravam imensamente bem, outras, quase insuportáveis.
Cada palavra era um artigo em minhas mãos, e tive medo. Meus olhos, de tão próximos, começaram a me sugerir uma leve sensação de desconforto; como se as palavras a mim tomassem, ou me embebedassem. A vista toda embaraçada.
Aquela mistura de cheiros, de repente, percebendo o parecer da minha hesitação, se revolta contra mim e me expele em espirros irritantes, e me vejo segurando o livro velho, absurdamente molhado por um personagem que saíra de mim.
No marcador de páginas constava escrito em sinuosa caligrafia os desejos de mamãe: um dia você vai ser um Dr. de Livros, meu filho.


Alexandre Pedro - Doutor de Livros

Os dias de chuva são sempre inspiradores, mas nada me dizem no dia de hoje. A chuva escorre pela minha face e, quase despercebida, esfria-me o contentamento. Vasculho em todos os cantos a procurar poesia - sem tempo de pensar que a poesia está no chover. Quando a percebo, chovo junto num lamento que escorre na enxurrada e me leva o dia todo. Percebo a irreverência nos galhos das árvores que se debruçam nas calçadas por que passo, e, ignorante e desatento, arranco suas folhas...


Temo eu, nesse instante percebido com clareza, a beleza de todas as coisas me perceberem junto delas e se revoltarem numa tempestade. A única saída é chover de mansinho sob o guarda chuva, como quem pede perdão com as duas mãos, numa reza de menino.


Alexandre Pedro

‎

Eu vi, para além do meu corpo, meu corpo esfaquear o corpo de meu pai. Era noite escura com reflexos da lua no aço da faca. Nas mãos, havia a cegueira das lâminas; nos olhos, a claridade dos discernimentos. Afiei a faca na fresta da porta a ver se o outro lado me via. E nada viram. Só me a mim; a visão das tensões de meu pai a me olhar com olhos vivos de frustrações de sua vida fracassada; como me a pedir o sossego. De tão cruel seria a piedade que, antes, acordei. Não fui capaz de desvirginar o fio da faca novamente. Como disse Maria Bethânia, 'foi tudo um sonho. Graças a Deus, um sonho e nada mais; eu vou parar de ler jornais'."
Alexandre Pedro

Aspirinas 
A carne pede corpo. 

O corpo saliva, pede carne...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com

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Alexandre Pedro

"Paira sobre mim uma calmaria;

mais nada!"

Alexandre Pedro 

*Van Gogh Vincent- Three Pair of Shoe

Da série "Inconstâncias": 

"E o silêncio não estava na ausência de barulho. Estava no excesso." 

Alexandre Pedro

O relógio passa viciosamente do outro lado da rua.

Ouço seus passos a tiquetaquear lentamente pelas paredes daqui. 

Vou perdendo a lucidez; macerando-me os pensamentos, mortificando-me no vácuo do vazio do silêncio.

Vou ganhando horas e perdendo o tempo. Envelhecendo aos cacos, esfarpelando-me o corpo. 

A cabeça a confrontar meu corpo que só me faz fazer um desespero. Assim, leve, tenro e diminuto.

De minuto em minutos a vida vai gotejando.

Pra onde vai a vida que esvai?

Não sei; definitivamente, não sei!

Meus poros vão se fechando, afunilando-me em estreita fidelidade ao corpo. 

Meu corpo já não me é fiel; briga comigo todos os dias, e me atrofia num cansaço do tédio de não estar cansado.

Minha expressão me é tão natural que tenho a cara de quem sente nojo.

É imensamente difícil ver aproximar os quarenta se já não somos jovens, nem idosos. Há uma fenda no tempo; um dormir profundo em sonhos perturbadores que nos deixam inseguros; deslocados da realidade dos anos contados. É um perder-se constante entre tantos, de idades múltiplas, que nos não deixam dormir.

Corro, contra tudo em mim, a buscar resquícios de razão no superlativo dos meus resíduos e desconserto. 

Meu escape é uma brochura de desassossego. Pessoa o fez pra mim.

Alexandre Pedro