Santa Ceia
Apreciavam no prato o pedaço da morte.
Degustavam a alma sangrenta ausente no corpo.
Lambiam os lábios molhados de sangue.
Cheiravam o frescor da carniça.
Doze abutres famintos
para o dom de um Bastardo, pousavam.
Mantos vermelhos revelavam a traição, o pecado.
O sangue de lama negra das nações dos alienados,
escorria do vaso sagrado posto à mesa,
em formato vaginal.
In memoriam de Maria,
em alma
ausente.
Alexandre Pedro
A carta
Tinha de ser uma carta de amor,
Mandara a ela num misto de saudade e dor,
Em seu interior a descoberta do amor arrependido e desejoso.
Quisera voltar atrás, pois, havia fugido da felicidade a dois.
Mas, a essência selada no envelope perdera-se no caminho...
Abatida pela solidão de um amor incompatível,
E, entregue ao sofrimento da desilusão,
Buscava respostas, refletia momentos,
Sorria de tristeza e chorava de alegrias.
Inconformada não encontrava razão, nem prazer.
Noutro lugar ele chorava,
Suas lágrimas eram de descoberta e almejavam perdão.
Aqui, lamentava ela a ausência do amado.
- Soluçavam...
Resolvera ele escrever a carta que acompanhava flores
e um belo cartão romântico anunciando sua volta.
Recebera ela um telefonema.
Do outro lado, uma voz suave engasgada na terceira pessoa
perguntava por Lia.
O cão dócil levanta as orelhas em atenção.
Um zumbido na janela anuncia os primeiros pingos de chuva.
A cortina esvoaçava.
A TV, em silêncio, anuncia um acidente na Rodovia.
Do outro lado as palavras pulsantes cravadas como um punhal, frias.
Um sussurro engasgado...
Um chão que se perde...
...Um nada.
Uma dor.
Um vazio.
...
- Vago!
- Eu Vago pela casa.
Tranco a janela,
Desligo a TV,
Apago as luzes,
Soa a campainha,
Não atendo,
Sou só e vago.
A campainha insiste,
Atendo,
Uma carta,
Um buquê,
Um cartão.
- Mas, tinha de ser uma carta de amor,
- Era a DOR.
Alexandre Pedro
SP – 25/11/2010
***Este poema tem seus DIREITOS AUTORAIS registrados na Biblioteca Nacional. Reprodução somente possível com pré autorização do autor, Alexandre N. Pedro.
...*Esta publicação foi removida devido ao texto estar sendo integrado ao livro de estreia do autor, intitulado Flores do Ócio, e que será lançado em breve pela Giostri Editora. Mais informações: alexandre.eells@gmail.com
Quatro ou cinco grupos diferentes de alunos do Farroupilha estiveram lá em casa numa mesma missão, designada por seu professor de Português: saber se eu considerava o estudo da Gramática indispensável para aprender e usar a nossa ou qualquer outra língua. Cada grupo portava seu gravador cassete, certamente o instrumento vital da pedagogia moderna, e andava arrecadando opiniões. Suspeitei de saída que o tal professor lia esta coluna, se descabelava diariamente com suas afrontas às leis da língua, e aproveitava aquela oportunidade para me desmascarar. Já estava até preparando, às pressas, minha defesa ("Culpa da revisão! Culpa da revisão !"). Mas os alunos desfizeram o equívoco antes que ele se criasse. Eles mesmos tinham escolhido os nomes a serem entrevistados. Vocês têm certeza que não pegaram o Veríssimo errado? Não. Então vamos em frente.
Respondi que a linguagem, qualquer linguagem, é um meio de comunicação e que deve ser julgada exclusivamente como tal. Respeitadas algumas regras básicas da Gramática, para evitar os vexames mais gritantes, as outras são dispensáveis. A sintaxe é uma questão de uso, não de princípios. Escrever bem é escrever claro, não necessariamente certo. Por exemplo: dizer "escrever claro" não é certo mas é claro, certo? O importante é comunicar. (E quando possível surpreender, iluminar, divertir, mover... Mas aí entramos na área do talento, que também não tem nada a ver com Gramática.) A Gramática é o esqueleto da língua. Só predomina nas línguas mortas, e aí é de interesse restrito a necrólogos e professores de Latim, gente em geral pouco comunicativa. Aquela sombria gravidade que a gente nota nas fotografias em grupo dos membros da Academia Brasileira de Letras é de reprovação pelo Português ainda estar vivo. Eles só estão esperando, fardados, que o Português morra para poderem carregar o caixão e escrever sua autópsia definitiva. É o esqueleto que nos traz de pé, certo, mas ele não informa nada, como a Gramática é a estrutura da língua mas sozinha não diz nada, não tem futuro. As múmias conversam entre si em Gramática pura.
Claro que eu não disse isso tudo para meus entrevistadores. E adverti que minha implicância com a Gramática na certa se devia à minha pouca intimidade com ela. Sempre fui péssimo em Português. Mas - isso eu disse - vejam vocês, a intimidade com a Gramática é tão indispensável que eu ganho a vida escrevendo, apesar da minha total inocência na matéria. Sou um gigolô das palavras. Vivo às suas custas. E tenho com elas exemplar conduta de um cáften profissional. Abuso delas. Só uso as que eu conheço, as desconhecidas são perigosas e potencialmente traiçoeiras. Exijo submissão. Não raro, peço delas flexões inomináveis para satisfazer um gosto passageiro. Maltrato-as, sem dúvida. E jamais me deixo dominar por elas. Não me meto na sua vida particular. Não me interessa seu passado, suas origens, sua família nem o que outros já fizeram com elas. Se bem que não tenho o mínimo escrúpulo em roubá-las de outro, quando acho que vou ganhar com isto. As palavras, afinal, vivem na boca do povo. São faladíssimas. Algumas são de baixíssimo calão. Não merecem o mínimo respeito.
Um escritor que passasse a respeitar a intimidade gramatical das suas palavras seria tão ineficiente quanto um gigolô que se apaixonasse pelo seu plantel. Acabaria tratando-as com a deferência de um namorado ou a tediosa formalidade de um marido. A palavra seria a sua patroa ! Com que cuidados, com que temores e obséquios ele consentiria em sair com elas em público, alvo da impiedosa atenção dos lexicógrafos, etimologistas e colegas. Acabaria impotente, incapaz de uma conjunção. A Gramática precisa apanhar todos os dias pra saber quem é que manda.
Velhice
...já posso sentir a lâmina de vento em minha face,
ardendo fria,
queimando-me os poros,
a alma;
lambendo o resquício de verão que havia,
e trazendo o inverno,
ainda quente,
que nasce por detrás dos montes gélidos.
É a nova estação desembarcando.
-Parada aos 34
Alexandre Pedro
Imagem: Sapato de Alexander McQueen
***Este poema tem seus DIREITOS AUTORAIS registrados na Biblioteca Nacional. Reprodução somente possível com pré autorização do autor, Alexandre N. Pedro.
http://www.bn.br/portal/index.jsp?plugin=FbnBuscaEDA&radio=CpfCnpj&codPer=15918944842
"Renda-se como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei.Não se preocupe em 'entender'.Viver ultrapassa todo sentimento".Clarice Lispector
Caro Lourenço,
Esse aqui é só pra te dizer que curti pra caramba
“O Cheiro do Ralo”.Li com muito gosto, envolvido até o osso.
O livro tem um pique de gibi, mesmo sem ter os desenhos.
É engraçado isso...
Engraçado também a gente ir simpatizando e mesmo
torcendo pelo narrador, mesmo ele sendo meio detestável.
(...) Obrigado por me deixar ler antes mesmo da publicação.
Desculpe a demora em dar retorno,
isso se deve à minha desorganização crônica.
Na verdade li já faz algum tempo,
mas só agora parei pra te dizer o quanto apreciei”.
Um grande abraço do
Arnaldo Antunes
“Não há luz.
Era tudo mentira.
Desse lado ninguém espera por mim.
Ninguém me guia.
Pois o caminho não dá pra errar.
Caio.
O Caminho é a queda.
A queda me traga como um ralo.
(...)
Eu não quero ir.
Mas o abismo me engole.
Eu queria ficar”.
Lourenço Mutarelli.
O Cheiro do Ralo.
