Eu, e o Livro

Sonhei que atirava um livro com muita força para dele me perder. Era um livro vermelho, de capa dura e, com letras douradas. Era um livro clássico, embora a realidade não me permita lembrar seu nome. Eu me afastara rapidamente por entre os mendigos passantes naquela rua mal iluminada, e cheguei a pensar naquele momento que estaria eu à luz do Iluminismo. Mas, o cheiro que exalava era da sociedade pós moderna. Eu estava nos dias de hoje em busca do passado. Subitamente me veio uma ânsia de me ter o livro de volta. Um arrependimento começou a me paginar por dentro, e minha angústia me fez sentir que o cheiro de urina que eu sentia das ruas mal iluminadas vinha de dentro de mim. Era eu curtido na minha angústia dilacerante. Voltei desesperadamente, no tempo, talvez, pois, a rua já estava toda iluminada e o cheiro era ainda pior, na tentativa de me resgatar o livro. Eu corria pela rua lamacenta como quem nada e nada contra o nada, até que o avistei no beiral de um muro. Suas letras douradas estavam desgastadas e, o vermelho já havia se apagado. Abri-o. O desgaste estava apenas no meu desgosto e, pra minha surpresa suas páginas intactas. Pensei que este livro pudesse ter sido encontrado por algum mendigo e que o tivesse cuidado, como quem cuida de um filho sem nunca tê-lo conhecido. Mas não, o livro estivera sempre comigo. Era o meu livro de cabeceira. E nas suas páginas bem cuidadas estavam todos os sonhos de personagens que eu havia guardado pra mim. Eu era o mendigo, o cheiro, e o livro. Dentro de mim se passavam histórias que eu fingia que abraçava quando mantinha o livro comigo. Em suas páginas havia uma história inacabada, e percebo, agora, que a história é esta. 

Alexandre Pedro

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